…остаются только звуки. Только прикосновения. Только натянутые нервы. И несколько шагов до конечной цели. Размытое пространство, тягучий кисель воздуха, капельки пота по напряженной спине и первый шаг. Неуверенный, самыми кончиками пальцев, прощупывая пол. Шаг в бездну, шаг в никуда, шаг… в танец. Руки – в стороны. Воздух – в лицо.
Поворот. Проскальзывает под ладонью стена. Каждый неровный комочек свежей краски чувствуется кожей рук. Прекрасное несовершенство под тонкими пальцами. Прекрасное продолжение движения вверх, вперед, в пустоту. Полет.
В мире звуков, прикосновений, ощущений. Где есть только шорохи, шепоты, дыхание. Где есть только деревянные доски, каждым шагом впивающиеся занозами под кожу стоп. Где есть неровные стены с комочками краски, режущими ладони. Где есть воздух, густой, липкий, обжигающий горло при каждом шумном, жадном вдохе ртом.
Если ты закрыл глаза – ты невидим.